16 mai 2008 9h15 · Paul Proulx
« Vous m’incarcérez, mais vous ne pouvez m’enlever ma liberté », disait un détenu à son geôlier. Il n’est pas aisé de définir la liberté. Dany Laferrière s’y essaie avec ce roman. Sa définition rejoint l’esprit du prisonnier de Soljenitsyne. Comme Diderot, Dany Laferrière départage ce qui existe de son emballage. Son ouvrage est un pied de nez aux contingences qui réduisent un auteur à une origine, à un territoire, etc. Pourquoi Dany Laferrière ne serait-il pas un écrivain japonais ? Ce qui achoppe, c’est la restriction qu’impose l’adjectif. La localisation semble aller à l’encontre de ce que l’auteur dénonce. Il faut voir l’ironie qui invite à différencier l’écrit de l’écrivant. Le lecteur n’est pas dupe quand il parcourt un livre. Même s’il se glisse dans la peau d’un samouraï, il sait bien qu’il n’est pas un guerrier japonais. C’est l’immense avantage de la littérature de nous induire derrière toutes les frontières. En somme, ce roman est un hommage rendu à tous ceux qui, par la magie de la plume, nous entraînent à leur suite par-delà le temps. Comme une étoile éteinte, même les écrivains disparus éclairent la route de ceux qui cheminent comme le poète Basho en quête d’un lever de soleil au nord du Japon. Le lecteur et l’écrivain ne sont que l’avers et le revers d’une même médaille. Les caractérisations ne sont qu’affaires d’éditeurs, de publicité et de médias. Dany Laferrière se montre moqueur à leur endroit. Il imagine même la droite japonaise le condamnant avant même la sortie de son roman au nom du nationalisme étroit des Hérouxvilliens. Malheureusement, de nombreux chroniqueurs ont livré le punch du dénouement. Ce chef-d’œuvre nous enseigne que l’écrivain est un non-être dans le sens qu’il est ouvert à toute identité. « Un pour tous », diraient les mousquetaires. Ce n’est pas sans rappeler L’Expérience interdite d’Ook Chung, qui a traité la thématique d’un point de vue inverse.
